Trou de flibustiers, vieux nid
À corsaire! - dans la tourmente,
Dors ton bon somme de granit
Sur tes caves que le flot hante...
Ronfle à la mer, ronfle à la brise;
Ta corne dans la brume grise,
Ton pied marin dans les brisants...
- Dors: tu peux fermer ton oeil borgne
Ouvert sur le large, et qui lorgne
Les Anglais, depuis trois cents ans.
- Dors, vieille coque bien ancrée;
Les margats et les cormorans
Tes grands poètes d'ouragans
Viendront chanter à la marée...
- Dors, vieille fille à matelots;
Plus ne te soûleront ces flots
Qui te faisaient une ceinture
Dorée, aux nuits rouges de vin,
De sang, de feu! - Dors... Sur ton sein
L'or ne fondra plus en friture.
- Où sont les noms de tes amants...
- La mer et la gloire étaient folles !
Noms de lascars ! noms de géants !
Crachés des gueules d'espingoles...
Où battaient-ils, ces pavillons,
Écharpant ton ciel en haillons!...
- Dors au ciel de plomb sur tes dunes.
Dors : plus ne viendront ricocher
Les boulets morts, sur ton clocher
Criblé - comme un prunier - de prunes…
- Dors: sous les noires cheminées.
Écoute rêver tes enfants,
Mousses de quatre-vingt-dix ans,
Épaves des belles années...
Il dort ton bon canon de fer,
A plat-ventre aussi dans sa souille,
Grêlé par les lunes d'hyver...
Il dort son lourd sommeil de rouille.
- Va: ronfle au vent, vieux ronfleur,
Tiens toujours ta gueule enragée
Braquée à l'Anglais !.. - et chargée
De maigre jonc-marin en fleur.
Tristan Corbière, Les Amours jaunes
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